Eu queria achar que é só agosto, um dia ruim, que a culpa é do tempo ou de qualquer outra coisa culpável. Eu queria apontar a causa desse afogo em receios, por mal sentir o gosto daquilo que evito pensar que tenha fim. Sinto-me turista de tudo isso, mais preocupado em fotografar do que ver, uma vez que qualquer foto tenha mais valor do que a própria memória. Ainda que o papel não grave seu cheiro, e que a textura da celulose não seja tua pele, eu irei me pegar te tocando, cheirando, eu me sentirei em teus braços, cobertos por tinta plástica, e que nunca nenhuma câmera vai conseguir fotografar tão bem aqueles teus sorrisos. Acordei atrasado, já são tantas horas da manhã, e sinto o mundo vivendo lá fora enquanto aqui estou morrendo de tanta saudade.
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